斯大林格勒的冬天

没有风，没有云。天气不能再好了。
一道道未烬的硝烟在废墟中笔直地竖着，好象许多从地狱捅上人间的柱子。
废墟的前面是一条大河，很平静；河的另一岸站着他，也很平静。他正眯着眼睛若有所思地盯着那根“柱子”。穿一身灰黑色的军大衣，这件衣服从大战开始到现在一直套在身上，上面有许多地方已经打上了补丁。衣角在寒风中被摇得作响。河对岸的战场看上去广阔而空虚，而他疲惫的一点身影在这恢弘的背景下则显得更加颓废与渺小。如果不是因为周围站着几个荷枪实弹的警卫，一般人真难以想象他就是苏军的最高指挥官。
眼前翻滚的衣摆让他回想起很早以前的一次城中巷战。那时他亲自带兵捣毁了一个小型德军据点。里面每个德军在被俘时都穿戴齐整，即便军衔最低的下等士兵的军装也可以看出是熨烫过的。几个苏联小伙子简直不敢相信自己的眼睛，他们瞅了瞅战友身上从市民那里借来的破布衣，又端详举着双手一脸傲气的德国人，顿时想把枪扔到地上不打了。“人家跑到我们自己家打我们，怎么穿得像去参加舞会似的？”这是一个连长后来对他发的牢骚。